Rendijas.

A veces, los muros vistos desde la distancia lenta que anda el tiempo, apenas se ven como murallitas. Pero hoy, desde tan cerca, siento su fría verticalidad cerrando mis pasos, y con desespero pero sin desánimo arrastro mis manos por su aspereza en busca de una rendija que me permita asomarme a soñar.

Y mientras la encuentro... sueño que sueño. Y te lo cuento.

La radio.

Hoy, mientras caminaba haciendo cosas por la casa, he escuchado la voz grave de un locutor en la radio que decía: El destino es aquello que ocurre porque no se ha hecho nada para evitarlo. La frase no ha alterado el ritmo de mis actividades cotidianas, pero sí que la he ido saboreando posteriormente como un caramelo abandonado al fondo de la boca.

Y es que, al parecer, el pesimismo está directamente relacionado con la inacción, con la aceptación de algo negativo como irremediable, y es la pasividad la que hace que muchos destinos (no todos) se cumplan.

Mi voz no es grave ni vuela por las ondas, pero quizás mis palabras consigan endulzar tu mente dentro de un rato.

La NASA capta un choque de galaxias.

Acabo de leer en el periódico la siguiente noticia: "La NASA capta un choque de galaxias
La más pequeña de ellas contiene un agujero negro envuelto por gas y polvo cósmicos".

¿Y ahora qué? Esto descoloca incluso al más incrédulo. A poco que se tenga unas gotas de humildad llegamos fácilmente a la conclusión de que somos menos que una partícula en este gigante universo tan desconocido. Pero si una galaxia es capaz de chocar con otra y desaparecer en un agujero negro, ¿para qué tantas prevenciones en la vida? Nos afanamos en controlar todas las agresiones que recibimos de la vida cotidiana y acabamos la joranada contentos por haber sobrevivido y con la sensación de haber dado los pasos necesarios para subsistir mañana, para que un día de éstos no nuestro planeta, ni siquiera nuestro sistema solar, sino nuestra galaxia, choque con otra, no sabemos si por un exceso de velocidad o un descuido en la conducción del creador, y nos convirtamos en una suerte de nuevo material cósmico y seamos absorbidos por la nada.

¡Qué! ¿Nos preocupamos por los regalos de Navidad? ¿Por si lloverá mañana? ¿Por si habremos gastado mucho móvil este mes? ¿Por la cosas del trabajo? ¿Por si esta incipiente barriga es mía? ¡Anda ya!

Tendremos que aprender a relativizar más de lo que ya hacemos, dedicarnos a cosas importantes, al menos el que sepa qué es importante, y a vivir facilitándonos y facilitando a los demás este orbitar ciego diario que es la vida.

Y en los ratos libres, por supuesto, repostar en este blog a ver si inicia de nuevo camino.

¡¡ ESTRENO NUEVO BLOG !!

Imágenes apalabradas

Nace de la mano de Ytecuento y discurrirán en paralelo.

Se trata de un blog de fotografías propias, sin grandes pretensiones desde el punto de vista fotográfico (para eso tenéis GMRFotografia), pero con una gran carga literaria, de forma que cada imagen camina inseparable de unas palabras que le dan vida.

Nada es casualidad. Tampoco este nuevo blog.

Si estás preparad@, pincha aquí.

¡Y sígueme la pista!

La noche de los feos.

Mario Benedetti es un escritor uruguayo que nos ha regalado a lo largo de su vida una poesía cercana y muy entendible que si alguien aún no conoce, le sugiero deje ahora mismo de leer esto y corra a la librería más próxima a comprar alguna de sus antologías, y que más tarde nos retome. Benedetti también ha escrito muchos y muy buenos cuentos, que si tampoco has leído y aún permaneces ahí sentad@, en vista de tu inmovilidad, te ofrezco la posibilidad de leer, en este mismo instante, La noche de los feos, pinchando aquí. Y de regalo, cuando ya lo hayas leído, puedes verlo en imágenes, en un corto de animación muy premiado que hizo un realizador canario que se llama Manuel Gónzalez Mauricio y que tituló de la misma manera que el cuento de Benedetti. Espero que te guste. Lo puedes ver pinchando aquí.

Señores curas.

Señores curas:
Imagínense que el Pontífice Ratzinger se colara en cualquier facultad de medicina de cualquier lugar del mundo en un examen de cualquier asignatura y de cualquier curso. ¿Aprobaría? No podría afirmarlo rotundamente, porque bajo la manga se guardaría la carta de los milagros, pero es más que probable que no. Sin duda, le haría falta estudiar. Imagínense que el Pontífice trabajara en cualquier consulta médica de cualquier especialidad en cualquier lugar del mundo sin la preparación necesaria; ¿nos tomaríamos el medicamento que nos recomendara? Rotundamente no.
Si los demás no hablamos de moral porque no es nuestro cometido, entonces, ¿por qué el Papa habla de Salud Pública?
Señores curas, trabajadores de a pié de la Iglesia, me dirijo a ustedes, a los que viven la realidad sin cristales que le protejan, a quienes rozan la piel de los enfermos y abrazan a diario su sufrimiento. Estoy seguro de que ustedes están tan sorprendidos como nosotros de las palabras de Ratzinger. Si es así, sean valientes, no callen.
En cuanto a ciencia se refiere, hoy por hoy, el preservativo es el mejor método para evitar el contagio del SIDA. Barato y fácil de usar, resulta tremendamente útil en un lugar como África donde viven casi el 70% de los portadores del virus y el 90% del total de niños contagiados, donde las mujeres son sistemáticamente violadas por hombres que se desentienden de contagiarles la enfermedad, de dejarlas embarazadas o de los hijos que puedan alumbrar.
No parece inteligente ni acertado ni ético decir que “los preservativos aumentan los problemas del sida”.
Señores curas, espero que el mensaje de Ratzinger no cale en la población porque ni África ni ustedes pueden con más miseria.
Explíquenle al Pontífice que el mismo dogma aprobado en 1870 que le hace infalible cuando se pronuncia sobre cuestiones de fe y moral define su posibilidad de errar al tratar cualquier otro tema.
El Pontífice se está equivocando, ¿rectificará?

Los que sepan, que recen; los que no, que perdonen.
Amén.
NOTA: Sr. Ratzinger, si por casualidad fueras fan de este blog y, por supuesto en secreto, lees esto, pincha aquí.
Fotografía tomada en una calle del barrio de Santa María, Cádiz. Grafiteada.

Si Dios fuese mujer.

Si Dios fuese mujer seguiría habiendo curas, como no, pero con más paridad. Los hombres seguirían siendo hombres, faltaría más, aunque con menos fibra estriada, algo más de sustancia gris y la misma cantidad de billetes en la cartera, con lo que se acabaría la violencia de género. Si Dios fuese mujer, su casa sería menos sobria y las ventanas estarían abiertas de par en par para que entrase la luz desde primeras horas de la mañana. Los ángeles con seguridad seguirían siendo asexuados pero no tendrían alas y andarían dándose trastazos en vanos intentos de vuelo. Las oraciones, por supuesto, serían alegres. Y también las plegarias. Las bienaventuranzas se referirían a otra cosa, seguro, más arriesgado, menos solemne; sonarían más a aventuranzas que contar al día siguiente. Probablemente no habría guerras y de ganarlas, las ganaría el más humano. El presupuesto del ministerio de Igualdad se dedicaría a la conservación del museo del machismo y las feministas serían un grupo de música de moda con piercings en los labios. Tal vez Dios hubiese sido mujer si desde los inicios de la humanidad se hubiera permitido el sufragio universal.
Lo que está claro es que si Dios fuese mujer, las Naciones Unidas no conmemorarían el día del hombre, porque nos habría permitido participar plenamente en la sociedad y desarrollarnos íntegros como persona.
Pero la realidad es otra y, con vergüenza, no me queda otra que decir: ¡Feliz día de la mujer!

El ladrón de anclas.

Hasta ayer existía un lugar donde habitaba una barca de pesca varada en tierra, pintada de azul añil, en un ecosistema hostil para ella, tan solo aliviado en parte por el sinfín de anclas que a modo de mar alguien amablemente dispuso a su alrededor, fabricando sin buscarlo una imagen bella y surrealista. Esperaban al atún rojo, viajero incansable que pronto hace estación en el estrecho. Transcurrido el tiempo necesario, las olas prometidas se iban acercando cada día más, oxidando con su brisa el pesado metal y acariciando noblemente la madera de su proa.
Pero otras redes distintas a las de la almadraba, más humanas por su rasgos que por sus actos, han requerido la presencia de las anclas. Un robo sin precedentes ha hecho más surrealista el suceso: alguien se ha llevado con nocturnidad y alevosía cientos de pesados anclas.
Y mientras ese sujeto desconocido disfruta de tan suculenta captura, tal vez desde lo alto de la montaña desde donde se divisa el horizonte movido del mar podamos ver, en un día claro, el nado alegre del atún que este año conocerá costas más lejanas.

Fotografía realizada en un lugar de la costa de Cádiz, hace unas semanas; historia basada en hechos reales.

Me gusta...

La lluvia, los graffiti en forma de corazón en los muros urbanos, el caminar rápido de la gente, la música de la brisa en mis oídos, las flores blancas de los almendros en invierno, la verdad sin tapujos, el amor a primera vista, el color verde y el rojo, la voz de aquella mujer, el nacimiento de un nuevo ser, los raíles de mi férreo destino, el sabor amargo de unas lágrimas a tiempo, tu barbilla apoyada en mi mano mientras me contemplas.
… la vida.

“Y te cuento”, sus orígenes.

Ese día anocheció antes de tiempo. De modo que me ví atrapado en una red de calles iguales dispuestas en cuadrículas, en un polígono industrial a las afueras de mi ciudad al que había ido buscando unas cajas de cartón. Caminaba buscando una salida y me topé con una visión que me estremeció. La experiencia demuestra que uno no siempre está preparado para lo inesperado. Sabía que los humanos somos capaces de todo, pero no de tanto, sinceramente. La imagen me sorprendió, no lo voy a negar; era la primera vez que mis ojos veían algo semejante. Miré a mi alrededor por si alguien vigilaba escondido, por si en última instancia fuera una broma de mal gusto y punto. Me acerqué más; parece que las distancias cortas dan más verosimilitud a la realidad. Efectivamente; era lo que pensaba. Tenía ante mis ojos lo que hubiera preferido no haber visto nunca: un blog abandonado.
De esto hace unos 3 meses. Ya me he hecho cargo de él. No sin esfuerzo, claro. Hay que prestarle atenciones y dedicarle un poco de tiempo. Y aunque no es lo que busco, me lo agradece. Y eso me hace sentir bien.
No te vayas muy lejos, tú que lees; sí, sí, tú. A ti también te necesita.
Ven a verlo de vez en cuando. Te lo agradecerá. Te hará sentir bien.
Ah! Y gracias por haber venido hoy.

Hasta mañana.

Foto simulada, tomada en circuito cerrado. No intente hacer lo mismo. Ponga esta imagen fuera del alcance de los niños.

... ¿buscas empleo?

Se precisan personas soñadoras con capacidad para andar por las nubes.

Buena remuneración. Se valorará experiencia.

Abstenerse realistas.

te cuento... "Convivencia insoportable".

No aguantamos a la del tercero. Ella a nosotros tampoco. Son ya muchos años de mala relación como para resumirla en pocas líneas. La mujer habla poco, pero cuando lo hace parece que quisiera volvernos locos. Además, de manera burda y descarada. Un ejemplo, tiene un perro pastor, alemán; pues nos jura que sabe hablar. Y hablar, no habla, que sepamos, aunque bien mirado, rasgos humanos sí tiene. Dicen que los animales terminan pareciéndose a sus dueños; o viceversa, no sé, pero son tal para cual. Si nos cruzamos en el rellano, la mirada del can se dirige al lado contrario por el que nosotros llegamos, de forma sincronizada con la dueña, como si el muy animal tuviera entendimiento, que es lo que más nos ofende, que intente ponerse a nuestra altura. Y ya no podemos más. Ahora bien, para actuar contra el perro tenemos que actuar forzosamente contra su dueña, que al fin y al cabo, es la dueña de la casa e igual de insoportable. La hemos intentado echar de la finca en reuniones ordinarias, extraordinarias, clandestinas y hasta mafiosas. Pero en esa casa nacieron sus abuelos, sus padres y ella misma, y dice que es una costumbre familiar. Que digo yo, eso es un mal hábito, no un derecho. Y un mal hábito, ya se sabe, es un vicio. Así que la hemos denunciado por viciosa; y por fea. Todo, después de tomarnos unas copas de más, eso sí, un sábado por la noche, después del partido. Nos fuimos a la comisaría y el policía de guardia sorprendentemente aceptó la denuncia, no sabemos si por guasa o porque hacía huelga a la japonesa. Hasta al juez le hizo gracia el asunto; el fiscal le miraba de reojo, sonreía y miraba al suelo para disimular. Su señoría nos entendió. La castigó a realizar servicios para la comunidad. Pero como no tenía antecedentes penales tuvo la venia de concederle libertad para elegir la "Comunidad", con mayúscula. Un error tipográfico que le dió un giro de cientochenta grados a la sentencia. Porque claro, qué Comunidad iba a elegir: la de vecinos, la suya, en la que nacieron sus abuelos, sus padres, y ella misma. Y ahora nos la topamos continuamente, que hasta hace horas extras para reducir su pena por buen comportamiento, pudiéndosela ver tanto en la madrugada cambiando una bombilla como al amanecer fregando el suelo limpio. Acompañada de su perro, claro. De su puto perro, que nos mira triunfante, con maldad, que hasta ha aprendido a sonreir para que vayamos contándolo y nos tachen de locos.
Y te digo una cosa. Le vamos a decir un par de cosas a la cara a ese animal. Le tenemos preparada una sorpresa que le va a faltar sitio para esconder el rabo.

Ni se lo imagina: estamos aprendiendo a ladrar.
Y bien. En alemán. Para que nos entienda. Chucho de mierda. Sonreirnos a nosotros.

Foto tomada en La Barceloneta, barrio mágico, decante, antiguamente de pescadores. BARCELONA.

te cuento... "Escaleras al mar".

Son reales. Bajan al mar. Las encontré por casualidad. A su lado encontré dos botellas vacías que con cautela retiré para hacer la foto; para cuando llegué, sin mensaje ya, claro. Eran litronas. Pero nadie ha dicho que unas litronas no puedan tener un mensaje. Alguien las pudo haber sacado del mar y quizás haya leído una nota que pudiera haber escrito otra persona desde un lugar remoto. Aunque, a decir verdad, esta ciudad es más bien pequeña y quieras o no, casi todos nos conocemos, y si el mensaje viniera de tan lejos, la novedad, la curiosidad y un incipiente chismorreo habrían delatado ya al misterioso suertudo que ha encontrado un mensaje en una botella. Sabríamos su apodo, alguno de los empleos de los que ha sido cesado y el perfil completo de la mujer con la que le puso los cuernos a la suya. No. El mensaje ha debido ser escrito en esta misma ciudad, por alguien conocido, o tal vez vaya dirigido a una persona conocida.
Desde el principio he descartado que el contenido del mensaje sea romántico por tratarse de algo tan difícil como que un lugareño escape a las cuerdas de su cotidianidad en su propia ciudad y escriba su sueño de vida que no vive, acostumbrado como está a disimular. Y si así fuera, al descubrirse, el mensaje nos llegaría viciado de envidias, de celos mal llevados y malsanas intenciones,...
Es por esto que pienso que la comprometedora viajera bien pudiera alojarse en el bolsillo de alguien anónimo (por ahora) que preferiría no haber encontrado ninguna nota. Podría tratarse de un mensaje peligroso. Y, en ese caso, cualquiera de nosotros podría ser su destinatario (por ahora, también anónimo).
Dije que eran litronas, y lo mantengo. Y que estaban vacías. Y lo estaban. No me preguntéis por qué: tengo una firme sospecha. Ahora, en este mismo momento, alguien va andando por una calle solitaria de esta ciudad, y una mano derecha, sudada, temblorosa, agarra con fuerza un trozo de papel doblado hasta en ocho veces.
Y se acerca a tu casa.
Ten cuidado.
Tengo una mala intuición.
No le abras.

Foto tomada en la Bahía de Cádiz, líquido de su tacita de plata. CÁDIZ.